Reseña

Bodas de Orégano, decimo libro de Jorge Campero (Tarija, 1953), es el inventario melancólico de una manera de convivir con la muerte. En estas versiones y diversiones de Campero, se elude la mitificación (la muerte no es una vía de conocimiento, como en Jaime Saenz) o los filos de la palabra en tanto refugio y valentía (Humberto Quino). Campero frecuenta en cambio una muerte cercana (bizca que escribe a dos manos, que sabe a sarro), una muerte que no conduce a ninguna parte (todos los ríos –dice- nos llevan), a una muerte que ha sido gastada por la vida (yo que fui la Jane amiguita personal de un tal Johnny Weissmuller), una muerte venida a menos, algo falta de glamur y que como todos, se defiende del desgaste tratando de mostrar buena cara, acicalada con unas gotas tras la orejas y perfumada toda con Imperial Magesty de los naufragios. Es decir, y como suele suceder en los libros de Campero, aquí el lenguaje se demora en la abundancia del presente y es por eso, quizá, que esta poesía sea expansiva, dispersa, próxima a la configuración incesante de poéticas en borrador. Para esta voz, el presente basta y sobra; el ayer es sólo –dice un poema- un pelo en la sopa.